Che mi fai
che non sento più i profumi
se non quello della tua pelle
che quando osservo l’orizzonte
scorgo il tuo viso nel cielo
che più nulla mi importa
se non il qui e adesso
e sento pace dentro me,
la mia piccola barca
ha trovato un porto felice
dove il riposo ha riparo,
dove sincere mani amiche,
ricuciono la logora vela
Cecco, compare mio, spirto arguto e chiaro,
sediamci qui, ché l’alma arde e consuma;
anch’io per donna vivo a mal a mano,
e il cor si strugge come legna in bruma.
Ella mi guarda, e par che poco cale,
e ride quando il cor mi cade in terra,
poi mi ragiona dolce, e mi fa male,
e pur io son sì altamente innamorato.
Di me s’è fatta gioco e fantasia,
e pur la cerco come pane e vino;
ché senza lei, la notte pare via
che mena al nulla e al fin mi fa tapino.
Io, come te, bestemmio e poi ripenso
che forse Dio d’amor si fa trastullo,
ma il cor, ribaldo, torna al primo senso
e dice: “Soffri, ché morir non è nulla.”
Mi dici: “Va’, ch’ella ti sia propizia!”
e io rispondo: “Sia quel che vorrà sorte;
ma s’ella ride, l’alma mia s’imbizzia,
e se non l’ho, già sento dentro morte.”
Dunque giochiam, ché amor è bisca oscura,
e il senno è banco che mai paga il conto;
che vale il lume, se ogni carta è fura,
e un bacio è premio d’un mazzo già pronto?
Sempre ‘l mio usiél, ch’è foco senza posa,
s’alzava in vol per ogni giovinetta,
anco se brutta, zoppa, o poveretta,
ché mai guardava volto né bellezza.
Né bruttinella mai scampò la cosa,
ché la sua voglia è forza maledetta,
che l’ànima mi strugge e mi disseta,
come fornace accesa e furïosa.
Punìa le verginelle con gran zelo,
che quasi mi pigliava un gran spavento,
vedendo ogn’or ch’alcuna mi guardava.
Ché poi la sorte, come un colpo a pelo,
e lor beltà servia sol per la brama,
ché amor non v’era, ma pur fame e scherno.
Spossato
e riesco finalmente
a godere quel tanto desiderato
riposo
ora la mia piccola barca,
silenziosa e immobile,
galleggia
su questo lago
che un tempo era mare
Depuis des temps immémoriaux,
anéanti par le vide,
le cœur écrasé par la poussière
de mille heures mortes.
L’Amour m’abandonna,
et les couleurs s’éteignirent dans l’abîme,
la musique devint du bruit,
un cri, un fracas sans visage.
Tout le monde, en flammes,
s’enfonçait dans un tourbillon,
dirigé par des démons trompeurs,
et des bêtes, sombres comme le silence.
La fatigue me tira du noir,
tandis que je gravissais le précipice,
les mains meurtries par le froid de la terre,
le souffle pris par l’obscurité.
Puis la lumière arriva,
plus de soleil, mais un éclair
de fleurs étranges, écloses dans l’air,
et le pain qui ne rassasie pas, mais remplit
d’un goût oublié,
un dernier cri de vie.
abbiamo vinto
ma a che prezzo
la vittoria
non consola
quando il cuore
resta in guerra
e cosa serve
uscirne vivi
se dentro
non lo siamo più
di pensare
libertà
[…]
di agire
libertà
[…]
di amare
libertà
Ecco, è giunta l’ora soave,
l’attesa, la dolce, la buona,
l’ora che il cuore solleva
come spiga che il sole incorona.
Tutto si posa, tutto s’intona:
la falce nel grano che ride,
l’odore del pane che dona
la sera alle mani ferite.
Il tempo si chiude nel cerchio
che il bue ha tracciato nel campo,
e il cielo, nell’ombra che cresce,
si fa della vita un canto.
Oh, quanta pazienza silente!
Vangare, seminare, sudare…
e ora la terra è presente
con frutti che sanno d’amare.
E l’uomo si siede, pian piano,
sul ceppo che un tempo ha tagliato,
e guarda la vigna, il suo grano,
il mondo che ha costruito.
Sorride, col sole nel petto,
le rughe gli dan compagnia.
Capisce, nel cuore perfetto,
che è giunta la sua poesia.
Che il pane è più dolce al tramonto,
che il vino ha più canto maturo,
ché ogni seme nel tempo ha raccolto
un destino sereno e sicuro.
Essendo l’umana vita transitoria e piena di perigli e tribolazioni, e ciascuno spirito nato sotto la luna costretto a passar per molte e diverse prove, non è cosa nova che l’animo, in certa etate, si trovi sperso infra le tenebre del dolore, e mancante di lume verace. Onde io, che fui peregrino sopra questa terra, ebbi a trapassare per vie oscure, le quali menano non già a perdizione, ma, con guida casta e pietosa, alla speranza d’alto raggio.
E però, volendo io narrare cotale cammino – non per vana gloria, ma perché altri che similmente soffra ne tragga conforto e lume – ho composto questi versi secondo l’arte antica del nostro sommo poeta, che del cammino dell’alma fece mirabile canto. In essi, sotto forma poetica e figurata, si mostra la discesa, la purga, e l’ascesa di colui che per dolore conobbe la verità, e per amore fu redento.
Chi legge, abbia animo aperto e cuore paziente: ché non ogni pianto è disperazione, né ogni oscuritade è priva di luce.
Sì come ‘l sommo cantor de l’alte cose
discese prima nel dolor profondo,
ove il dannato in pianto si ripose,
e poscia salì al monte sacro e tondo,
ove purgàrsi l’alme travagliate
che bramavan salir dal basso mondo,
finché giunse alle sfere illuminate,
ove risplende l’etterno Paradiso
tra voci sante e luci inebriate,
così m’accadde, nel mortal improviso:
provai le fiamme d’una doglia oscura
che mi struggeva come foco acceso.
Là dove ogni speranza si misura
con l’agonia ch’allenta il nostro fiato,
io dimorai tra pena dura e dura.
Ma quando il core fu quasi disfatto,
e l’ossa stanche al suol volean cadere,
parvemi un lume in ciel benedettato.
E da quel lume, con parole vere,
discese una figura sì gentile
che a dirne il nome ancor l’alma si spere.
“Son l’Anima,” mi disse con sottile
voce che al cor portava dolce ardore,
“venni per te da l’empireo più vile.
Che tu non mora in questo amaro errore,
ma trovi via che al sommo ben conduce,
ti sarò guida come fu d’amore.”
E prese man la mia, piena di croce,
e m’innalzò per vie ch’eran sì oscure,
ch’ogn’altra luce a lato parea luce.
Così salii, purgando le mie cure,
per ogni pianto e doglia sostenuta,
fino al confine delle cose pure.
Là mi condusse, in veste incorrotta,
ove s’adora l’amor che tutto move,
e l’alma mia fu salva e ricondotta.
Siamo ancora i nostri padroni,
o siamo fiumi che scorrono senza sapere la direzione,
turbati da venti che non vediamo,
sfiorati da luci che ci fanno ciechi?
Abbiamo preso in mano il nostro destino,
o è lui che ci sussurra, silenzioso,
nelle notti più buie e nelle giornate di sole?
Siamo ancora la penna che scrive la storia,
o siamo le pagine, senza parola,
pronti a essere girati?
Ci siamo eretti al di sopra delle stelle,
abbiamo costruito torri che sfidano il cielo,
ma nelle pieghe della nostra esistenza
abbiamo perso la chiave del nostro cuore,
che era, forse, l’unico vero padrone.
Eppure, nel profondo,
ascoltiamo la voce del vento,
che ci parla come un antico saggio.
Siamo ancora padroni di quel silenzio,
o siamo figli di esso?
Il dominio non è più quello che pensavamo.
Siamo i sogni e i desideri che ci plasmano,
e la libertà, forse, è un’illusione
che noi stessi abbiamo disegnato.
Forse siamo ancora padroni,
ma di un regno che non conosciamo più.
Un regno dove il controllo è una piuma,
e il nostro cuore è il vero timoniere.